Bärlach lag da, krank und unbeweglich, das Gesicht abgewandt. Die Ärztin beugte sich über ihn. ‹Ich würde Ihnen›, fuhr sie unbarmherzig fort, ‹die Namen derer nennen, die hier zugrunde gingen und zugrunde gehen, die Namen der Politiker, der Bankiers, der Industriellen, der Mätressen und Witwen, ruhmreiche Namen und jene unbekannter Schieber, die mit einem Dreh, der sie nichts kostet, die Millionen verdienen, die uns alles kosten. Da sterben sie denn in diesem Spital. Bald kommentieren sie das

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... sterben ihres Leibes mit blasphemischen Witzen, bald bäumen sie sich auf und stoßen wilde Flüche über ihr Schicksal aus, alles zu besitzen und doch sterben zu müssen, oder plärren die widerlichsten Gebete hinein in ihre Zimmer voll von Brokat und Seide, um nicht die Seligkeit hienieden mit der Seligkeit des Paradieses vertauschen zu müssen. [...] Freiwillig unterziehen sich die Kranken den Torturen, begeistert über diesen Arzt, um nur noch einige Tage, einige Minuten länger zu leben (wie sie hoffen), um sich nicht von dem zu trennen, was sie mehr als Himmel und Hölle lieben, mehr als die Seligkeit und die Verdammnis: von der Macht und von der Erde, die ihnen diese Macht verleiht.›»